Les escaliers

Je comprends mieux à présent, en mon grand âge, la fatigue que représentaient les escaliers au quotidien pour ma mère quand nous habitions à Paris. Surtout l’hiver. L’appartement était chauffé par un poêle à charbon et tous les jours elle se chargeait de la corvée d’approvisionnement en combustible.

Il lui fallait descendre les trois étages de l’immeuble, le seau accroché à son bras, puis, passer le hall d’entrée, descendre l’escalier qui menait à la cave.  Et refaire le même trajet en sens inverse avec le seau plein, soit environ 5 kg de boulets, quand ce n’était pas avec un paquet de ligots en supplément. Au matin, elle devait de plus porter les cendres aux poubelles.

Je l’accompagnais quelquefois, pas rassurée du tout par la cave. C’était un espace creusé dans le sous-sol parisien, desservi par un couloir central. De part et d’autre de celui-ci, il y avait les caves de tout l’immeuble, une par appartement, distinguées par un numéro peint sur la porte, et fermées par un cadenas. L’escalier était éclairé par une mauvaise ampoule, juste suffisante pour ne pas tomber en manquant une marche ; mais pour se repérer dans le couloir et à l’intérieur de la cave, on devait se munir d’une lampe électrique dont le faisceau faisait fuir, le long des parois, de gros rats, venus sans doute des égouts voisins ou du  métro proche dont le roulement faisait trembler les murs à chaque passage.

Quand je descendais seule, même plus âgée, je me mettais à chanter à tue-tête dès la première marche, en espérant faire disparaitre, au moins momentanément, ces visiteurs peu sympathiques.

Andrée


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