La Mimouna

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– Alors ? Ce voyage avec ta mère ?

– Bien.

– Quoi ? C’est tout ?

– Qu’est-ce que vous voulez savoir ? Qu’on a été là, et là, qu’on a vu des beaux trucs dans les musées ? Ben oui… Le truc de ma mère, c’est d’aller dans les musées.

Sous l’œil interloqué de ses trois collègues, Hugo avale sa dernière goutte de café, jette un coup d’œil sur le ticket de caisse, fait claquer trois pièces sur le comptoir et sort comme s’il s’enfuyait.

Que dire ? La douceur de l’air à la sortie de l’avion ? Les palmiers surchargés de leurs régimes de dattes, les jardins et les parterres fleuris de la ville européenne ? Ou alors les dédales sonores des médinas ? Peut-être pourrait-il les toucher avec l’émotion et les larmes de sa mère redécouvrant son école primaire après 60 ans d’exil loin de sa ville natale. « Averroès, tu te rends compte ? Ils ont renommé École Averroès l’école où j’ai appris à lire »…

Il pourrait parler des forêts-cathédrales de cèdres, silencieuses et odorantes, des cités qu’ils ont découvertes ensemble, dont la mère ne connaissait que le nom. « On n’y allait pas, c’était risqué. À cause des événements de cette époque, ton grand-père ne voulait pas nous y emmener. »

Non… S’il commençait, où interrompre le récit ?

***

Thléo est venue ce soir-là tenir compagnie à Hugo avec des olives et du vin blanc rapportés de Grèce, vestiges des dernières vacances.

La douce Thléo, la bonne copine dont il ne se ferait jamais une fiancée, la douce amie qui savait écouter… Et là, il a raconté.

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